Isto não é um lamento, é um grito de ave de rapina. Irisada e in-
tranqüila. O beijo no rosto morto.
Eu escrevo como se fosse para salvar a vida de alguém. Prova-
velmente a minha própria vida. Viver é uma espécie de loucura que
a morte faz. Vivam os mortos porque neles vivemos.
De repente as coisas não precisam mais fazer sentido. Satisfaço-
-me em ser. Tu és? Tenho certeza que sim. O não sentido das coi-
sas me faz ter um sorriso de complacência. De certo tudo deve es-
tar sendo o que é.
Hoje está um dia de nada. Hoje é zero hora. Existe por acaso um
número que não é nada? que é menos que zero? que começa no
que nunca começou porque sempre era? e era antes de sempre?
Ligo-me a esta ausência vital e rejuvenesço-me todo, ao mesmo
tempo contido e total. Redondo sem início e sem fim, eu sou o
ponto antes do zero e do ponto final. Do zero ao infinito vou ca-
minhando sem parar. Mas ao mesmo tempo tudo é tão fugaz. Eu
sempre fui e imediatamente não era mais. O dia corre lá fora à toa
e há abismos de silêncio em mim. Asombra de minha alma é o cor-
po. O corpo é a sombra de minha alma. Este livro é a sombra de
mim. Peço vênia para passar. Eu me sinto culpado quando não vos
obedeço. Sou feliz na hora errada. Infeliz quando todos dançam.
Me disseram que os aleijados se rejubilam assim como me disse-
ram que os cegos se alegram. É que os infelizes se compensam.
Nunca a vida foi tão atual como hoje: por um triz é o futuro.
Tempo para mim significa a desagregação da matéria. O apodreci-
mento do que é orgânico como se o tempo tivesse como um verme
dentro de um fruto e fosse roubando a este fruto toda a sua polpa.
O tempo não existe. O que chamamos de tempo é o movimento de
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