CENTRO UNIVERSITARIO SAN PABLO/ INVESTIGACIÓN EDUCATIVA
MAESTRÍA EN EDUCACIÓN (PRIMER CUATRIMESTRE)
ASIGNATURA: INVESTIGACIÓN EDUCATIVA
MAESTRO: JOSÉ ANTONIO GARCÍA GUTIÉRREZ
FICHA 0
INTRODUCCIÓN DEL CURSO (PROCESO):
Lee con atención el siguiente texto y responde
Luvina de Juan Rulfo (Adaptación)
Pues sí, como le estaba diciendo. Allá en Luvina llueve poco.
A mediados de año llegan unas cuantas tormentas que azotan la
tierra y la desgarran, dejando nada más el pedregal flotando
encima del tepetate. Es bueno ver entonces cómo se arrastran
las nubes, cómo andan de un cerro a otro dando tumbos como si
fueran vejigas infladas; rebotando y pegando de truenos igual
que si se quebraran en el filo de las barrancas. Pero después de
diez o doce días se van y no regresan sino al año siguiente, y a
veces se da el caso de que no regresen en varios años. Por
cualquier lado que se le mire, Luvina es un lugar muy triste. Usted
que va para allá se dará cuenta. Yo diría que es el lugar donde
anida la tristeza. Donde no se conoce la sonrisa, como si a toda
la gente le hubieran entablado la cara. Y usted, si quiere, puede
ver esa tristeza a la hora que quiera. El aire que allí sopla la
revuelve, pero no se la lleva nunca. Está allí como si allí hubiera
nacido. Y hasta se puede probar y sentir, porque está siempre
encima de uno, apretada contra de uno, y porque es oprimente
como un gran cataplasma sobre la viva carne del corazón.
Resulta fácil ver las cosas desde aquí, meramente traídas por
el recuerdo, donde no tienen parecido ninguno. Pero a mí no me
cuesta ningún trabajo seguir hablándole de lo que sé, tratándose
de Luvina. Allá viví. Allá dejé la vida… Fui a ese lugar con mis
ilusiones cabales y volví viejo y acabado. Y ahora usted va para
allá… Está bien. Me parece recordar el principio. Me pongo en
su lugar y pienso… Mire usted, cuando yo llegué por primera vez
a Luvina…
Me parece que usted me preguntó cuántos años estuve en
Luvina, ¿verdad…? La verdad es que no lo sé. Perdí la noción
del tiempo desde que las fiebres me lo enrevesaron; pero debió
haber sido una eternidad… Y es que allá el tiempo es muy largo.
Nadie lleva la cuenta de las horas ni a nadie le preocupa cómo
van amontonándose los años. Los días comienzan y se acaban.
Luego viene la noche. Solamente el día y la noche hasta el día
de la muerte, que para ellos es una esperanza. Usted ha de
pensar que le estoy dando vueltas a una misma idea. Y así es,
sí señor… Estar sentado en el umbral de la puerta, mirando la
salida y la puesta del sol, subiendo y bajando la cabeza, hasta
que acaban aflojándose los resortes y entonces todo se queda
quieto, sin tiempo, como si viviera siempre en la eternidad. Esto
hacen allí los viejos: porque en Luvina sólo viven los puros viejos
y los que todavía no han nacido, como quien dice… Y mujeres
sin fuerzas, casi trabadas de tan flacas. Los niños que han nacido
allí se han ido… Apenas les clarea el alba y ya son hombres.
Como quien dice, pegan el brinco del pecho de la madre al
azadón y desaparecen de Luvina. Así es allí la cosa.
Vienen de vez en cuando como las tormentas de que les
hablaba; se oye un murmullo en todo el pueblo cuando regresan
y un como gruñido cuando se van… Dejan el costal de
bastimento para los viejos y plantan otro hijo en el vientre de sus
mujeres, y ya nadie vuelve a saber de ellos hasta el año
siguiente, y a veces nunca… Es la costumbre. Allí le dicen la ley,
pero es lo mismo. Los hijos se pasan la vida trabajando para los
padres como ellos trabajaron para los suyos y como quién sabe
cuántos atrás de ellos cumplieron con su ley… Mientras tanto,
los viejos aguardan por ellos y por el día de la muerte, sentados
en sus puertas, con los brazos caídos, movidos sólo por esa
gracia que es la gratitud del hijo… Solos, en aquella soledad de
Luvina.
Un día traté de convencerlos de que se fueran a otro lugar,
donde la tierra fuera buena. ‘¡Vámonos de aquí! -les dije-. No
faltará modo de acomodarnos en alguna parte. El Gobierno nos
ayudará.’ Ellos me oyeron, sin parpadear, mirándome desde el
fondo de sus ojos, de los que sólo se asomaba una lucecita allá
muy adentro.
“-¿Dices que el Gobierno nos ayudará, profesor? ¿Tú no
conoces al Gobierno?
“Les dije que sí.
“-También nosotros lo conocemos. Da esa casualidad. De lo que
no sabemos nada es de la madre de Gobierno.
“Yo les dije que era la Patria. Ellos movieron la cabeza diciendo
que no. Y se rieron. Fue la única vez que he visto reír a la gente
de Luvina. Pelaron los dientes molenques y me dijeron que no,
que el Gobierno no tenía madre.
Y tienen razón, ¿sabe usted?. El señor ese sólo se acuerda
de ellos cuando alguno de los muchachos ha hecho alguna
fechoría acá abajo. Entonces manda por él hasta Luvina y se lo
matan. De ahí en más no saben si existe.
“Tú nos quieres decir que dejemos Luvina porque, según tú, ya
estuvo bueno de aguantar hambres sin necesidad -me dijeron-.
